Bis ihr Abenteuer beginnt, ringt sie mit permanenten Verzögerungen und damit, Hilfe anzunehmen und Kompromisse einzugehen, obwohl sie am liebsten ohne Technik, Unterstützung - vor allem aber: Menschen - losziehen würde. Die 70er Jahre sehen echt aus: das Leben im Dorf, dessen raues Klima Curran mit herber Poesie zärtlich beschreibt, Robyns Arbeit als Kamelzüchterin mit gurgelnd-knurrenden Wildtieren.

Ihr Drang nach Einsamkeit dürfte auch Rousseauisten gefallen, denn sie muss diesen gegen aufdringliche Touristenhorden durchsetzen, die sie als "Kamel-Lady" mit der Kamera jagen, ebenso wie Schmeißfliege Rick, mit dem sie spät Freundschaft schließt. Wenn die Magie des Alleinseins wirkt, man die besinnliche Einkehr spürt, rückt die Zivilisation als idiotische, kommerzielle, lärmend laute Störung in die Kritik.

Das ist subtil und deutlich zugleich, spätestens, wenn ihr über alles geliebter Hund an einer Giftdosis Strychnin qualvoll verendet, ist die hässliche Kultur der Kolonialisten, die nur Übel mitbrachten, eine waschechte Gefahr - die sich zu Belastungsmomenten wie Durstdelirium, Orientierungsverlust, angreifenden Kamelbullen und anderer Härten der Natur hinzugesellt, welche sie hingegen meistert.Anders als Nicolas Roegs "Walkabout", mit dessen Nüchternheit ich nie warm wurde, gerät "Spuren" zu einer nie sentimentalen, aber stets hochemotionalen Erinnerungsreise zwischen Traum und Alptraum, zu tief persönlichen Kindheitserlebnissen und surrealen Begegnungen in fast menschenleerer Wüstenweite, "Mad Max"-artigen Siedlungsresten und herzlichen Menschenaußenposten. Hier ist man Familie.

Es wird zwar nicht wie in "Long Walk Home" die rassistische Politik der Regierung angeklagt, aber sehr wohl die abstoßende Respektlosigkeit des weißen Manns in all ihren Spielarten. Auch deshalb wählt Curran eine Hommage an die Aborigines, ihre Weisheit und Lebensart. Sie nehmen Robyn als eine der ihren auf, geleiten sie bei ihren Marsch, der einer Weihe, einem seelisch-körperlichen Selbstfindungsprozess gleicht.

Die perfekt ausgesuchte Musik transportiert die wunderbaren wie schrecklichen Gefühle, bis man leise erschüttert den gleichen tief bewegten Bewusstseinszustand erreicht wie die Protagonistin. Eine epische Wahnsinnstour, ungefiltert und ungeschönt naturnah - also fern von Postkarten- und anderen Abenteuerklischees - durch ihre zartbittere Art so intensiv, wie geschaffen für die optischen und emotionalen Stärken des Kinos.